Sortir des savoirs en silos

Chez DALETT, nous aimons partager nos valeurs en présentant des livres. À travers ces pages, c’est tout un univers de sens, d’inspiration et de passion qui se transmet, pour nourrir la curiosité et faire rayonner ce en quoi nous croyons et que nous souhaitons partager avec vous.

Quatre leçons, dans ce roman, pour vos silos de savoir

Leçon 1 : Organiser la transmission ou risquer l'occulte

Les savoirs d'entreprise fuient souvent par désorganisation : à l'écrit (procédures oubliées), à l'oral (réunions informelles) ou par le geste (savoir-faire artisanal). Sans structuration claire – mentoring structuré, plateformes collaboratives comme SharePoint ou ateliers interculturels –, ils deviennent des "secrets de famille" corporatifs, suintant via des rumeurs ou des silos. En 2026, investissez dans des bases de données internes : bases de connaissances sécurisées et hybrides (IA + humain). 

Leçon 2 : Intuition et émotion avant l'intellect pur

En management, le savoir théorique (ex.  Certifications) est vain sans imprégnation émotionnelle : observez les signaux faibles en équipe multiculturelle (franco-indienne ou égypto-française), cultivez l'empathie via Qi gong d'entreprise ou feedback 360°. Résultat : innovation accélérée, comme un réseau neuronal vivant. 

Leçon 3 : Réseautage, car nul n'est un "Pic de la Mirandole"

Les défis complexes exigent des réseaux. En entreprise, oubliez le héros solitaire : formez des "task forces" interdisciplinaires (RH, IT) pour croiser expertises. Cela accélère la transmission interculturelle. 

Leçon 4 : Curiosité interdisciplinaire pour ouvrir des champs

Le monde n'est pas « fini ». En 2026, hybridez littérature, management ouvert et data analytics pour relancer l'engagement employé. Challenge : quel «savoir-faire perdu »  trône dans vos équipes ? 

 

Peut-on être loyal et désobéir ?

 

Dans *Le Don de la pluie*, Tan Twan Eng ne raconte pas seulement une histoire de guerre et d’initiation. Il met aussi en scène une question très contemporaine : que signifie agir moralement quand on est pris dans un système violent ou ambigu ?

Le héros du roman est au cœur de ce dilemme. Il est à l’intérieur du système, mais il tente d’en limiter les dégâts. Il compose, il négocie, il protège, il transmet. Faut-il voir là de la collaboration, ou au contraire une forme de résistance intérieure ? C’est précisément ce flou qui rend le personnage si intéressant.

Cette tension fait penser au lanceur d’alerte en entreprise. Lui aussi connaît le système de l’intérieur. Lui aussi voit les dérives, les abus, les silences complices. Et lui aussi se heurte à une difficulté majeure : parler, c’est risquer sa place ; se taire, c’est parfois devenir complice. Le piège est là : être dedans sans vouloir s’y abandonner, vouloir rester loyal sans renoncer à sa conscience.

Le roman montre ainsi que la vraie frontière ne passe pas toujours entre les bons et les méchants, mais entre ceux qui acceptent de voir et ceux qui choisissent de détourner le regard. Dans les organisations comme dans les périodes de guerre, le silence peut devenir une forme de collaboration passive.

C’est ce qui rend ce livre si fort : derrière l’aventure, il nous oblige à interroger notre propre rapport à la loyauté, au courage et à la responsabilité.

En temps de crise, que nous apprend la famille Sabas ?

 

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Dans La mère de tous les cochons, Malu Halasa nous plonge dans un week‑end « ordinaire » d’une famille chrétienne jordanienne, les Sabas, prise dans les turbulences du Moyen‑Orient : guerres, réfugiés, économie de contrebande, conservatismes religieux. Ce roman, écrit bien avant les dernières crises, ressemble aujourd’hui à un manuel romanesque du management en environnement incertain.

Petite minorité chrétienne dans une ville majoritairement musulmane, les Sabas doivent préserver leur identité sans affronter de face la majorité : comme des managers qui défendent une culture d’équipe (éthique, diversité, coopération) dans des environnements hostiles.

L’« Emporium » d’Abu Za’atar vit des restes de guerres : la crise n’est pas un épisode, mais une toile de fond qui conditionne emploi, prix, opportunités. En France, nous ressentons un même type d’incertitude avec la guerre en Iran : tensions à Ormuz, hausse du pétrole et du gaz, risques d’approvisionnement, inflation sous pression. Comme les Sabas, nos entreprises découvrent la fragilité de leurs flux.

Les Sabas améliorent leur niveau de vie grâce à l’élevage clandestin de porc et à la contrebande, au prix d’une réputation fragile. De même, sous tension sur les marges, la tentation est grande de « bricoler » avec les règles. Le manager doit clarifier les lignes rouges pour préserver confiance et réputation.

Leaders invisibles et réseaux informels
La résilience de la famille repose sur les femmes et les réseaux invisibles plus que sur le patriarche. Dans nos organisations confrontées aux secousses géopolitiques, les véritables amortisseurs sont souvent les femmes, les minorités, la diaspora et les experts métiers.

En rapprochant la Jordanie de la famille Sabas et la France d’aujourd’hui, le roman pose une question clé : comment bâtir des organisations qui tiennent debout quand le contexte ne se stabilise plus ?

e La Maison vide à la transmission d'équipe : retisser le fil

                                                

Dans La Maison vide de Laurent Mauvignier (Minuit, 2025, Prix Goncourt), la transmission familiale n’est pas un héritage fluide, mais une chaîne de silences, blessures et objets hantés – maison vide, piano muet, photos mutilées. Le narrateur enquête pour nommer les non-dits et transformer la fatalité en compréhension.

Les équipes vivent la même mécanique : savoirs implicites qui s’évaporent, process obsolètes qui pèsent, échecs tus qui se répètent. Comment passer d’une "maison vide" organisationnelle à un système vivant ?

Un exemple : Chaque équipe cartographie d’abord ses essentiels lors d’un atelier de 2h Elle active ensuite des vecteurs vivants avec des passations ritualisées, des récits, des Wiki dynamique mis à jour trimestriellement garde les process actuels. Sans bureaucratiser, un "gardien des pratiques» tournant actualise le tout. 

Comme le narrateur de Mauvignier, une équipe qui transmit transforme ses vides en richesse. Commencez par un rituel. Le temps retisse le reste.

Quel silence pèse sur votre équipe ? 

De l'Espace à l'IA : Simulations pour Survivre aux Crises Numériques

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Dans Une opération... spatiale, Testé et Buffenoir dépeignent une guerre au Sahara où le brouillage satellite coupe net les communications des troupes françaises. Que faire quand toute votre stratégie repose sur des outils sophistiqués soudain rendus inopérants ? Ce scénario catastrophe s'applique à notre vie quotidienne – imaginez votre mobile à l'arrêt – comme à l'échelle collective, avec une panne informatique massive.

Transposons-le dans un opérateur télécom : une IA de gestion réseau, sabotée par une cyberattaque d'État voyou (à l'image de Starlink en Ukraine, 2022), paralyse les data centers critiques. Ou dans l'aéronautique, un blackout GPS-IA cloue au sol des flottes de drones. Ce livre, structuré en trois volets équilibrés – histoire immersive, faits chocs, solutions pragmatiques –, nous y sensibilise avec brio. 

Et vous, dans votre organisation technique (télécoms, aéronautique, software...), y êtes-vous prêts collectivement ? Avez-vous, individuellement, forgé des réflexes pour anticiper l'impensable ?

Des outils concrets existent, comme les serious games et business war games (HUMIND, Cesim) : ils modélisent processus et testent crises – blackouts supply chain, disruptions software – pour une préparation immersive.

Mais l'enjeu clé reste le changement de paradigme : déplacer la fenêtre d'Overton pour rendre l'IA "populaire", actualiser compétences en tandem humain-IA, et animer débats éthiques qui boostent l'agilité épigénétique des équipes. 

Serons-nous humainement à la hauteur de cette révolution, comme l'espace nous le rappelle ? Ces simulations, par la collaboration métiers-R&D, forgent la maîtrise proactive des approches émergentes. 

Une réflexion à prolonger en atelier.

L’humour cairote, miroir rabelaisien de nos absurdités d’entreprise

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Taxi dépeint avec finesse la galerie des chauffeurs cairotes – jeunes/vieux, incultes/cultivés – révélant la vie crue du Caire : précarité économique, corruption, oppression politique, mais aussi résilience et bonne humeur fataliste face aux embouteillages existentiels.

L’humour y joue un rôle pivot : au premier degré, il libère par l’argot grivois et l’auto-dérision rabelaisienne (« profite du jour ») ; au second, il satirise indirectement le pouvoir, masquant la révolte sous des bons mots populaires.

Transposé en entreprise, ce double registre transforme nos frustrations bureaucratiques (réunions interminables, KPI oppressants) en soupape collective : rire cru pour humaniser les équipes multiculturelles, ironie subtile pour challenger hiérarchies sans conflit, boostant résilience et intelligence partagée – un Ecclésiaste moderne du management.

De "Pour toujours" à la fenêtre d'Overton : transmettre le savoir par le voyage des cœurs

 

Dans « Pour toujours, l’enfant, la taupe, le renard, le cheval et la tempête », Charlie Mackesy fait voyager quatre compagnons improbables à travers la nature : un enfant en quête de repères, une taupe gourmande et spontanée, un renard rendu méfiant par les épreuves, et un cheval sage et bienveillant. Ils avancent ensemble, traversent des tempêtes extérieures et intérieures, se perdent puis se retrouvent, aidés parfois par une belette ou un ours polaire, dans un parcours fait de douceur, de vulnérabilité et d’espoir. Au fil des pages, leurs dialogues poétiques parlent d’amitié, de peur, de courage et d’amour de soi, comme autant de petits enseignements qui « pansent » les cœurs des enfants comme des adultes.

La fenêtre d’Overton, elle, est une métaphore qui décrit le champ des idées jugées acceptables à un moment donné par un groupe, une société… ou une organisation. Ce cadre distingue ce qui est impensable, radical, acceptable, raisonnable, populaire, puis finalement établi : les idées se déplacent dans cette « fenêtre de discours » au fil des débats, des récits et des expériences partagées. En entreprise, cela revient à reconnaître qu’un nouveau savoir ou une nouvelle pratique ne peut pas être adopté d’emblée par tous, mais doit passer par des étapes successives d’acceptation, que le management peut accompagner et faciliter.

Si l’on croise le livre et la fenêtre d’Overton, chacun des personnages devient une figure de la transmission du savoir. L’Enfant incarne la curiosité mêlée d’inquiétude, ce moment où un savoir nouveau semble encore « impensable » ou trop éloigné des habitudes. La Taupe représente les premiers convaincus, ceux qui, par enthousiasme, testent et adoptent plus vite, faisant passer l’idée dans la zone de l’« acceptable ». Le Renard, blessé et réservé, symbolise les collaborateurs marqués par des expériences passées : ils n’adhèrent qu’une fois rassurés par des preuves, des attentions, un climat de sécurité, faisant évoluer le savoir vers le « raisonnable ». Quant au Cheval, stable et soutenant, il incarne l’étape où ce savoir devient « établi » : intégré dans les réflexes, les rituels et la culture de l’équipe.

Dans une démarche de transmission de savoir en entreprise, on peut alors lire « Pour toujours » comme un guide discret. Introduire un nouveau savoir (par exemple, des pratiques collaboratives interculturelles) revient à inviter un groupe à traverser sa propre tempête. On commence par autoriser les questions, les peurs, les résistances (la tempête intérieure), puis par s’appuyer sur quelques « Taupes » volontaires, mettre en récit leurs réussites, rassurer les « Renards » par des expériences concrètes, jusqu’à ce que, progressivement, le nouveau savoir soit porté par des « Chevaux » : des personnes ressources qui le transmettent à leur tour. La fenêtre d’Overton nous rappelle que ce passage de l’impensable à l’évident se fait par petits déplacements successifs, tandis que le livre de Mackesy nous montre que ces déplacements ne sont possibles qu’à travers la confiance, la parole partagée et une bienveillance active entre compagnons de route.

Comment les petits riens deviennent des savoirs partagés

 

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Notre savoir-faire ? Transmission du savoir notamment en milieu multiculturel

Ce ne sont pas toujours les grandes ruptures qui nous transforment. Souvent, ce sont les petits riens.

Ces gestes quotidiens, ces échanges informels, ces silences choisis. Dans Le Dieu des petits riens, Arundhati Roy raconte comment une famille se désagrège non pas à cause d’un événement spectaculaire, mais à travers une succession de minuscules écarts, de choix à peine visibles. Chaque détail devient un point de bascule.

Cette lecture m’a rappelé combien, dans nos environnements professionnels aussi, la transmission du savoir s’effectue rarement par de grands discours. Elle se joue dans la manière d’accueillir un nouveau collègue, d’expliquer une procédure, d’écouter pendant une réunion, ou de reconnaître un geste juste.

Ce sont ces « petits riens » qui nourrissent la culture d’une organisation. Ils transmettent bien plus que des compétences : une manière d’agir, de coopérer, d’incarner des valeurs.

À l’inverse, l’oubli ou la négligence de ces gestes peut, peu à peu, diluer un savoir collectif, affaiblir une cohérence, rompre une chaîne d’apprentissage.

Prêter attention à ces micro-moments, c’est reconnaître la transmission comme un acte vivant, ancré dans le quotidien.

Et vous, quels sont ces « petits riens » qui, dans votre équipe ou votre organisation, font la différence dans la transmission du savoir ?

Reconstruction et renaissance

 

Il est des livres qui nous parviennent sans qu’on les ait choisis, et qui pourtant nous accompagnent bien au‑delà de leur lecture. Oùles étoiles tombent, de Cédric Sapin‑Defour, fait partie de ceux‑là. Le récit s’ouvre sur un drame intime : l’accident de parapente de la compagne du narrateur, puis l’attente anxieuse, la peur de la perdre, avant la lente et douloureuse reconstruction. Mais au‑delà du fait divers, l’auteur cherche moins à raconter une tragédie qu’à explorer ce qui naît après — quand la vie d’avant s’éteint et qu’il faut inventer la suivante.

Ce roman, profondément ancré dans les paysages de Savoie, évoque avec pudeur le vertige du deuil — non pas la mort d’un être, mais celle d’un équilibre, d’une trajectoire commune. Sapin‑Defour décrit les étapes de la perte comme autant de passages : le choc, le déni, la colère, puis, peu à peu, cette réconciliation fragile avec le réel. L’écriture, précise et contenue, restitue à la fois la violence des émotions et la beauté nue de l’acceptation.

Ce qui touche, au‑delà du récit lui‑même, c’est la philosophie de l’abandon qui s’en dégage. Accepter de laisser mourir ce que l’on était pour laisser naître ce que l’on peut encore devenir. L’auteur ne célèbre pas la résilience héroïque, mais une forme de lente humanité : celle qui apprend à vivre autrement, à deux, quand plus rien ne ressemble à hier.

Dans cette traversée, les autres — amis, soignants, inconnus bienveillants — apparaissent comme des appuis essentiels. Par leur présence discrète, ils rendent possible le passage d’un monde à l’autre. Où les étoiles tombent rappelle ainsi que la reconstruction n’est jamais solitaire : elle est tissée d’écoute, de gestes simples, d’une solidarité ordinaire qui redonne confiance à la vie.

On peut reprocher à l’auteur quelques élans trop appuyés, ou une atmosphère parfois confinée, presque étanche au reste du monde. Mais l’ensemble demeure juste dans sa manière d’aborder la fragilité. C’est un roman sur le renoncement et la transformation, sur ce moment où l’on cesse de se battre pour retrouver ce qui a été, afin de s’ouvrir à ce qui peut encore advenir.

Un livre à lire non pour sa tristesse, mais pour sa lumière. Celle qui apparaît, peut‑être, là où tombent les étoiles.

 

ils avaient tout compris

Un livre simple, mais jamais simplet. Un livre clair, et pourtant profond. 

Une philosophie lisible par moi, tout en assumant une réelle complexité.

Nicolas Lisimachio réussit à conjuguer développement personnel, grands penseurs antiques et philosophie pratique, sans céder aux facilités du « coaching » à la mode.

Le choix des chapitres est classique : les grandes problématiques humaines sur lesquelles Cicéron, Sénèque, Aristote ou Plutarque se sont déjà penchés. Mais si tout le monde s’accorde à en reconnaître l’importance, bien peu les appliquent au quotidien.

C’est là que se niche la vraie question. Voilà plusieurs milliers d’années que philosophes et sages, en Grèce, à Rome et ailleurs, traitent de ces mêmes enjeux. Lisimachio s’appuie ici sur des penseurs latins et grecs ; il aurait pu suivre le même fil avec la Bible, le Coran, les penseurs chinois ou d’autres traditions sapientielles. La vie – et le hasard – l’ont conduit sur cette route‑là.

 

Reste cette énigme moderne : pourquoi, alors que nous connaissons mieux que jamais ces auteurs et leurs citations, préférons‑nous la route de l’urgence, du gaspillage de temps, de l’angoisse et des faux amis ? J’aurais aimé lire, en filigrane, la réponse des philosophes eux‑mêmes.

 

En tout cas, ouvrir ce livre, c’est déjà accepter de quitter, un instant, la vitesse et le bruit pour avancer – modestement mais résolument – sur ce chemin‑là.

Trois points à retenir :

 

– La simplicité ici n’est jamais simplisme, mais clarté au service d’une pensée exigeante.

– La sagesse antique y dialogue avec notre époque sans posture savante, dans une langue accessible et incarnée.

– La philosophie redevient ce qu’elle n’aurait jamais dû cesser d’être : une pratique vivante, au cœur de nos vies ordinaires.

Gare à nos nouvelles croyances

 Le livre de Jean-Marie Schaeffer, Mythologies web, se lit avec aisance grâce à son équilibre entre réflexion philosophique et observation technique. S’inspirant de l’approche de Roland Barthes dans Mythologies, Schaeffer reprend l’idée que le mythe est un ensemble de représentations socialement partagées, immunisées contre l’épreuve du réel. Autrement dit, le mythe agit comme un écran protecteur qui simplifie ou déforme la complexité du monde afin de le rendre plus supportable ou plus conforme à nos désirs collectifs.  

L’auteur montre comment, à l’ère du numérique, nous continuons à produire ces mythes — non plus autour d’objets ou de récits culturels, mais autour des technologies elles-mêmes. Même face à une avalanche d’informations, nous façonnons des représentations confortables, souvent fausses, mais rassurantes.  

Web 1.0 – L’illusion de la gratuité  
Avec le Web 1, Schaeffer démonte le mythe d’un Internet libre et gratuit. Sous cette apparente démocratie de l’accès se cache une économie de la captation : nous ne sommes pas les utilisateurs mais le produit. Les algorithmes biaisés entretiennent nos convictions au lieu de les confronter, transformant la promesse d’un espace de connaissance en chambre d’écho idéologique.  

Web 2.0 – L’illusion de l’expertise  
Le Web 2 marque l’essor des réseaux sociaux et de l’expression individuelle sans filtre. Schaeffer y voit l’avènement de l’« ultracrepidarianisme », cette tendance à s’ériger en expert universel après « quelques recherches personnelles ». C’est le règne des opinions abondantes mais appauvries, un terrain fertile pour les théories complotistes et la manipulation politique par répétition virale. Ce nouveau mythe de la maîtrise se transforme en mirage collectif : nous croyons comprendre le monde parce que nous le commentons.  

Web 3.0 – L’illusion de l’intelligence artificielle  
Avec le Web 3 et l’essor de l’intelligence artificielle, Schaeffer observe un basculement : l’IA simplifie notre vie tout en accentuant notre crédulité. En déléguant une part de notre pensée et de notre jugement aux algorithmes, nous risquons de perdre notre vigilance critique. L’IA peut générer et diffuser avec aisance des informations erronées, ou même créer des réalités alternatives (textuelles, visuelles, artistiques) difficilement vérifiables. La frontière entre art humain et art algorithmique devient ainsi de plus en plus fragile.  

Vers une vigilance critique  
Pour autant, Schaeffer ne prône pas un rejet global de la technologie — il refuse de « jeter le bébé avec l’eau du bain ». L’intelligence humaine, multiple et contextuelle, ne se réduit à aucune forme d’intelligence mesurable ni à aucun algorithme. Les tests de QI n’en saisissent qu’un fragment. Les machines peuvent exceller dans des fonctions spécialisées, mais c’est à nous qu’il revient de distinguer usage et croyance, assistance et illusion.  

Ainsi, Mythologies web se lit comme une invitation à reconquérir notre lucidité face aux nouvelles mythologies numériques. La résistance ne se joue pas dans le rejet du progrès, mais dans la reprise de pouvoir critique sur les récits que les technologies tissent pour nous.

 

Quand l’ascenseur social est en panne...

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Dans Le Tigre blanc, Aravind Adiga met en scène une Inde où une élite infime concentre pouvoir et richesse, tandis que la majorité reste enfermée dans une « cage à poules » sociale dont il est presque impossible de s’échapper. Le narrateur, Balram, comprend très tôt qu’il est prisonnier d’un système « fermé de l’intérieur » : même lorsqu’il progresse en devenant chauffeur, tout le pousse à rester à sa place, entre loyauté familiale, dettes et menaces implicites.

Le roman, écrit sous forme de lettres au Premier ministre chinois, offre une vision à la fois satirique et dantesque d’une société fracturée par les inégalités, la corruption et un capitalisme sans contre-pouvoir. Cette critique ne concerne pas seulement l’Inde : des mouvements comme Occupy Wall Street ou les révoltes sociales en Europe traduisent partout la même colère face à une mobilité sociale bloquée.

L’Inde connaît pourtant une croissance rapide, une classe moyenne massive et un savoir-faire économique et technologique impressionnant. Mais comme dans nombre de pays développés, l’écart se creuse entre ceux qui peuvent profiter de la mondialisation et ceux qui restent au bord de la route, malgré l’école ou, chez nous, une protection sociale théoriquement inclusive.

Ce qui m’interpelle dans Le Tigre blanc, c’est que la seule voie de sortie proposée au héros est profondément immorale. Or, d’autres chemins existent : le microcrédit de Muhammad Yunus et la Grameen Bank ont montré qu’un accès au financement, même minime, peut changer la trajectoire de millions de personnes. De même, les expériences de Sugata Mitra, avec son « Hole in the Wall », illustrent la capacité d’enfants des quartiers pauvres à s’éduquer eux-mêmes dès lors qu’on leur donne un accès libre à la technologie et à la connaissance.

Plutôt que de s’enfermer dans une lecture purement marxiste ou bourdieusienne des rapports de domination, ce roman nous invite à une autre question : quelles solutions simples, concrètes, moralement soutenables pouvons-nous imaginer, à notre échelle, pour « briser la cage » aujourd’hui ?

Et vous, en lisant ce type de récit, êtes-vous plutôt tenté  par la critique du système… ou par la recherche de micro-solutions très concrètes (éducation, finance, innovation sociale) pour le transformer de l’intérieur ?

Face à l’incertain, développez votre capacité de résilience

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Vanessa Dougnac, journaliste française freelance, a couvert l'Inde et ses voisins pendant plus de 20 ans : guerres, boom économique, coups d’État, tsunamis. Dans ce monde, on se fait des amis... et des ennemis. L’essor du nationalisme hindou sous Narendra Modi la frappe de plein fouet : accréditation suspendue, expulsion. Ni autorités françaises ni soutiens indiens n’y changent rien. De cet exil et désœuvrement naît *Jungles* : récit intime mêlant bureaucratie kafkaïenne, souvenirs de terrain (Inde, Sri Lanka, Cachemire, Pakistan).

 

Dans un monde pro instable — management toxique, burnouts, ruptures brutales —, *Jungles* enseigne à anticiper la fragilité du statut via identité plurielle et résilience active. Dougnac transforme sa perte en réinvention par l’écriture.

 

Quelles leçons en tirer :  

 

1. Diversifiez votre identité

Ne liez pas votre  valeur à un poste unique (risque d’effondrement identitaire). Cultivez des passions annexes (littérature, philosophie) + compétences transversales pour rebondir.  

 

2. Documentez et préparez un plan de sortie (de la mobilité interne au départ) 

Tracez les signaux faibles (ex. mails toxiques). Sécurisez 6-12 mois de finances + activez réseau LinkedIn (posts à valeur ajoutée), Alumni, …

 

3. Favorisez votre Résilience intérieure : écrivez un journal au quotidien et transformez votre frustration en action. Exprimer ses craintes et peurs par écrit favorise le dépassement et perte de se projeter dans l’action. 

 

4. Faites-en un Atout pro : transformez l’épreuve en  exemple: “J’ai traversé X, rebondi via Y, pour un leadership Z.” Vos futurs interlocuteurs savent qu’il n’y a plus de carrière linéaire. Ce qui est important à leurs yeux, c’est votre capacité de résilience.  

 

. *Jungles* ? Un témoignage précieux sur la fragilité des emplois ... et les carrières « élastiques ».  

En 2026, saurez-vous dompter le vent à votre manière ?

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Ce livre est à la fois un conte de fées et un rappel brutal de la réalité.

Un conte de fées, parce qu'un jeune garçon, privé d'école, confronté à la famine, dans un pays frappé par la corruption et les conséquences du réchauffement climatique, parvient à produire de l'électricité grâce à des manuels trouvés par hasard. Là où, pour nous, appuyer sur un interrupteur suffit à la lumière, au Malawi on attend souvent la fin d'une coupure. Là-bas, chaque fil de fer, chaque boulon devient une ressource précieuse. Construire une éolienne relève de l'inventivité constante et de la débrouille quotidienne.

Ce conte de fées illustre trois dimensions essentielles : d'abord, la volonté et la ténacité – ce « J'essaie et je réussis » qui guide le héros, multipliant les tentatives jusqu'à trouver la bonne. Ensuite, la solidarité : l'entraide des amis, la confiance des parents, l'appui de la communauté qui rend possible cette aventure. Enfin, la chance – celle de tomber sur les bons livres, puis d'attirer l'attention d'une commission, de journalistes, jusqu'à une invitation au TED.

Mais le livre est aussi un électrochoc. Il nous rappelle combien aller à l'école, et surtout gratuitement, est une chance. Il souligne l'écart entre notre confort et la précarité de ceux qui affrontent chaque jour les effets tangibles du changement climatique. Il montre un monde où l'électricité reste rare, alors même que le téléphone portable est devenu presque universel.

En lisant, je pense à une phrase du Dr K de Mirza Waheed : « On mesure souvent la réussite de sa vie à l'aune de ce qu'on n'a pas pu avoir. » William Kamkwamba, lui, incarne l'inverse : créer autrement ce que l'on ne peut pas posséder. C'est une leçon de créativité, d'imagination et d'ingéniosité face au manque.

L'Afrique, continent jeune — plus de la moitié de sa population à moins de 20 ans —, riche en ressources mais pillée par les grandes puissances, reste trop souvent absente de nos récits médiatiques. Pourtant, c'est aussi un continent qui nous donne des leçons de recyclage, d'économie circulaire et de résilience.

La réussite de William Kamkwamba est une source d'inspiration pour nos propres enfants : apprendre à inventer, à faire autrement, face aux défis que sont le réchauffement climatique, la montée des eaux ou l'effondrement de la biodiversité.

Et n'oublions pas : d'autres « William » existent. Certains ne sont peut-être pas au Malawi, mais ici, près de nous. Encore faut-il savoir les reconnaître et leur donner les moyens d'exprimer leur créativité.