L’elixir de jouvence

Il était une fois un empereur de Chine appelé Qin Shi Huang (259-210 av. J.C.). Après avoir unifié la Chine, fusionné les monnaies, engagé la construction de la grande Muraille et brûlé vif des centaines d'adeptes de Confucius, il se prit à craindre par sa vie. 

 

Il ne doutait pas des dieux mais se trouvait bien sur terre. Vivre éternellement sans ce corps lui parut finalement une misère. Il chercha un élixir de jouvence et parti dans le nord-ouest de la Chine, où se situe une école d’alchimistes réputée. Il exigea de rencontrer le plus célèbre d'entre eux, le magicien Xu Fu, et lui ordonna de concocter une potion d'herbe pour le rendre immortel. 

 

Xu Fu, qui le savait, lui répondit : « Rien n'est impossible mais il me faut aller la chercher loin, très loin, dans les îles de l'Est où j'ai déjà accosté et d’où j'ai dû revenir pour échapper à une divinité des mers pas très amène. Donnez-moi 3000 garçons et filles, nourriture, médecins, artisans, archers, soldatesque et je vous ramène cela ». 

 

Le roi lui offrit 50 bateaux et tout ce qui était demandé sans discuter ; qu’importe les biens quand l'immortalité est en vue, se dit-il.  Le convoi partit en grande pompe sur la mer jaune, sous les applaudissements de la foule et les encouragements de l’empereur. Il vogua au gré des flots et arriva par hasard sur des côtes inconnues. Xu Fu débarqua à sa troupe et s'installa, décidé à ne revenir jamais. Il préféra fonder un empire, celui du Japon, et vivre une courte vie, mais bien remplie, plutôt que retourner en Chine où, faute d'élixir, l'attendait une mort garantie.

 

Source : Yves Roucaute, le bel avenir de l’humanité, Calman Levy

Qui donne du sens au travail : les dieux, les patrons ou vous ?

Selon les poètes grecs Hésiode et Eschyle sous l'empire de Cronos, roi des Titans, qui gouvernait alors, les hommes vivaient comme des dieux, doués d'un esprit tranquille. Ils ne connaissaient ni le travail, ni la douleur, ni la cruelle vieillesse. Loin de tous les maux, ils mourraient comment on s'endort. Ils possédaient tous les biens ; la terre fertile produisait d’elle-même et en abondance. Hélas ! Le paradis s'effondre : Zeus détrône son père Cronos. Le nouveau roi des dieux n'aime pas les humains, favoris de Cronos. Les voilà seuls, abandonnés, démunis de tout. Ni griffes, ni fourrure, ni vitesse, ni force, à l'inverse des autres animaux. Bref, condamnés à périr face à une nature devenue marâtre. 

 

Survient un protecteur, un Titan rusé, Prométhée. Il aurait dû choisir le camp de Cronos avec ses frères Titans, mais il les a trahis pour rejoindre Zeus. A présent il trahit Zeus et choisit d’aider les humains.  Il les met sur deux pieds pour dégager leurs mains et avec la complicité d’Athéna, leur donne le feu. 

 

« Comment oses-tu ! »  Rugit Zeus. Il reprend le feu et interdit à Prométhée toute nouvelle faveur envers les humains. 

 

Prométhée vole encore une fois le feu pour le rapporter aux humains. Ainsi l'humanité peut se remette au travail pour affronter cette nature tyrannique. Mais Zeus, cette fois, punit le Titan protecteur : il l’enchaîne à une roche entre Asie et Europe. Prométhée hurle de douleur, le foie arraché par un aigle, à l’image des humains éternellement enchaînés condamnés à souffrir par le travail. 

 

 Dans toutes les civilisations des âges des métaux, les mythes racontent la même damnation. 

 

Au 4e Millénaire avant Jésus-Christ, chez les Sumériens puis les Akkadiens, qui vivaient entre le Tigre et l'Euphrate, les poètes racontent ainsi l'histoire de la déesse mère qui aime les hommes et les protège.  Hélas ! les dieux Anunnaki la combattent et l'emportent. Après leur victoire, l'avenir des humains est compromis. 

 

Mais un jour, les dieux inférieurs, les Igigi, se révoltent : ils en ont assez de travailler comme des esclaves pour pouvoir aux besoins matériels des Anunnaki. Le roi des dieux, Enlil, s'apprête à détruire les contestataires quand le Dieu Enki, Dieu des arts qui ressemble par certains traits à Prométhée, a une idée lumineuse :  les humains remplaceront les Igigi pour cultiver la terre, élever le bétail, commercer et rapporté les offrandes. Voilà nos humains créés pour travailler servilement au service des dieux.

 

Peut-être vivons-nous aujourd’hui une révolte des humains face aux dieux patrons ? 

 

Adapté de  : Yves Roucaute, le bel avenir de l’humanité, Calmann Levy, 2018

Retour au Trivium

De l’antiquité au Moyen Âge, celui qui veut se former exerce son intelligence grâce aux arts. A l’époque, le mot « libéral » s’entendait dans le sens de ce qui libère le corps de tout travail du corps, à l’opposé des arts « mécaniques ». L’homme studieux échappe alors à la malédiction du travail qui frappe le paysan. 

 

Aujourd’hui le mot libéral a pris un tout autre sens : une doctrine libérale est une doctrine qui assigne à la vie humaine uniquement la recherche de l’intérêt et de tout ce qui peut la renforcer. Le libéralisme propose de pouvoir laisser les gens de vaquer à leurs affaires. Nous sommes loin de la recherche de la vérité.

 

Au Moyen Âge les arts libéraux étaient au nombre de sept, divisés eux-mêmes en deux catégories : le trivium et le quadrivium. 

 

Les études commençaient par le trivium qui regroupait la grammaire, la dialectique et la rhétorique. 

 

L’atteinte de la maîtrise de ces arts permettait d’entrer dans la sphère du quadrivium : la musique, l’arithmétique, la géométrie et l’astronomie. Des domaines d’apparence différents mais qui ont néanmoins des points communs : règles de la mesure, de l’harmonie, de l’ordre....

 

Les deux ordres, littéraires et scientifiques ne s’opposaient pas, ils se succédaient. Aujourd’hui, ces deux ordres sont distincts. Or, partager son savoir et/ou faire appliquer ses décisions relèvent de la dialectique et de la rhétorique. 

 

Les Anglo-Saxons l’ont bien compris. Avant d’apprendre un métier, ils passent trois à quatre ans à l’université, en sortant du Lycée, à étudier des matières diverses selon leur goût. C’est seulement à l’issue de cette période qu’ils postulent pour des écoles de droit, de médecine…

 

Alors, retour au trivium en 2022 ? 

Bonjour le plaisant savoir en 2022

Un jour, raconte Rabelais, le bon roi Grandgousier s’inquiéta de voir son fils Gargantua si ignorant de tout, après avoir passé des heures, que dis-je, des années, sur les bancs des écoles et les universités. Chaque jour plus sot, radoteur et niais même, ce qui peinait beaucoup son père.

N’avait-il pourtant pas appris ses leçons tous les soirs, sué jour et nuit sur ses devoirs, eu des prix d’excellente mémoire et recopier d’une belle écriture plein de grimoires ? Dépité, abandonnant repas et dive bouteille, il s'en alla consulter son ami le vice-roi de Papeligosse, où l’on se gausse de tout, même de soi. 

 

Rabelais me pardonnera, je l'espère, de traduire en français contemporain la réponse qui serait aujourd'hui celle du bon vice-roi : « avez-vous donc cru par l'école et d'écriture, par tant de temps passé à écouter, subir et reproduire les maîtres, obtenir un fils qui aurait de l'imagination, comprendrait arts et lettres, s'amuserait de l’infiniment petit et rêverait de l’infiniment grand ? Installer plutôt votre gargantuesque fiston au pays du plaisant savoir, des réseaux de partage de savoir, du mentorat, du verbe devenu chair par le biais de méthodes qui donnent envie d’apprendre plutôt que de répéter, il y sera heureux, vous aussi, et nous festoierons entre amis en étudiant les étoiles.

DALETT, oxygénateur de méthodes et de transfert de compétences, vous souhaite une bonne année 2022 !

Adapté d’une idée d'Yves Roucaute, le bel avenir de l’humanité,  Calman-Levy 

Oxygénez votre regard

La Fontaine revisité

La fourmi, ayant travaillé depuis des millénaires selon des méthodes traditionnelles, se trouva fort dépourvue quand les Temps contemporains furent venus. Pas un seul petit travail ou contrat. Elle alla crier famine chez la Cigale sa voisine, la priant de lui prêter quelques grains pour subsister. « je vous paierai , lui dit-elle, avant le retour de la saison des pluies, foi d'animal besogneux, intérêt et capital ».  

La Cigale n'est pas classique, c’est là son moindre défaut. « Que faisiez-vous aux temps classiques dit-elle à cette emprunteuse ? -  Nuit et jour, à tout venant, je répétais tout ce que je savais autant que je pouvais, ne vous déplaise. 

- Vous reproduisiez vos habitudes ? J'en suis fort aise. Eh bien ! Allez revoir vos méthodes, oxygéner vos compétences et regarder le monde sous un angle différent !».

Le travail sans sens

Assis sur la berge d’un lac, un homme tente d’attraper des poissons à mains nues. Un promeneur s’approche, lui tape sur l’épaule et lui dit : « allons, mon bon monsieur, laissez-moi vous montrer comment on noue un filet ! Vous pourrez attraper plus de poissons ! » Le pêcheur est tellement concentré qu’il n’écoute que d’une oreille et, sans même regarder le promeneur, lui répond : « je n’ai pas le temps, je dois attraper des poissons ! »

Source : René Egli, La formule du bonheur, J’ai Lu

Conte Zen Qu’avons-nous perdu pour courir ainsi ?

Un Duc, riche puissant, convoqua de nombreux peintres pour faire décorer les murs de son palais et leur donner des indications. Tous les artistes ainsi réunis se lancèrent dans une sorte de course à l'action : sortir leur pinceau, déplier leur tapis, poser leur encrier et se mettre à peindre. 

Sauf un, qui rentra chez lui. 

Le Duc, intrigué, envoya l'un de ses serviteurs suivre ce « rebelle » jusque dans sa maison, ou il le trouva assis en position de méditation face à la fenêtre, contemplant la nature. 

Et le Duc de s'exclamer : « celui-ci est un vrai peintre ! les autres plongent dans l'action sans retenue, lui s'y prépare. »

Qu'avons-nous perdu d'essentiel pour courir ainsi voilà l'interrogation.

Se préparer : il n'y a pas d'autre voie pour atteindre, quel que soit le registre de l'action, ce moment où, avec facilité et douceur, les choses que nous attendons apparaîtront d’elles-mêmes. Cela peut paraître une évidence, mais le mettre en œuvre au sein d'une culture qui privilégient l'action et de ce fait le gain de temps n'a rien de facile. Tout dans la ville nous pousse à enchaîner les actions, voire les paroles, sans nous y préparer tels ces artistes soucieux de répondre aux demandes du duc, nous plongeons dans l'immédiate mise en œuvre par peur de rater la cible. 

A quoi faudra-t-il se préparer ? A tout. Et ce afin de ne pas céder aux pressions de la course. 

Se préparer évite d'avoir à courir. Ceux qui courent en se donnant l'illusion d'aller vite se mettent en danger lorsque nous voyons des personnes ou des organisations se lancer frénétiquement à la poursuite de quelque chose, nous sommes en droit de nous demander : qu’ont-elles perdu ? 

Sans doute faut-il cesser de courir pour le savoir. 

Source Zhuangzi, un des livres fondateurs du Taoïsme cité Christine Cayrol, Pourquoi les Chinois ont-ils le temps, Tallandier 2018