Le pont des papouilles

Il y a des ponts pour chemin de fer, d’autres pour des voitures, d’autres encore pour des piétons, et bien d’autres formes encore…Mais connaissez-vous le pont à papouilles ? Un pont comme bien d’autres, mais qui est exclusivement réservé aux papouilles. Attention, il ne s’agit pas d’un pont pour romantiques, du style « pont des soupirs » à Venise ou d’un pont pour intellectuels (type « pont des Arts » à Paris). Allez sur ce pont et vous verrez qu’au centre de celui-ci des passants viennent se faire papouiller.

Ce n’est pas un acte gratuit, cela n’est pas médical, voire remboursé par la sécurité sociale. C’est le plaisir de se faire papouiller par un étranger (= quelqu’un que vous ne connaissez pas) et en ressortir allégé financièrement et peut-être physiquement.

J’ai fait ma petite enquête auprès des adeptes. Voici leur verbatin :

« C’est super, avec l’eau qui nous entoure, cela m’a reposé, moi qui venais de marcher pendant des heures »
« Cela fait hurler mon copain. C’est bien »
« Je vais faire cela sur le pont de ma ville. Il faut que je trouve d’autres pratiquants, parce que toute seule… »
« Charlatan ! »
« Très bien »

J’ai alors interviewé les « papouilleurs » :

« Il y a à cet endroit un courant, une énergie qui associe l’eau (en dessous), le terre (sur l’ile) et le ciel (avec la cathédrale à proximité). Ce lieu est une vraie révélation »
« Avant je faisais des croquis des passants, maintenant je les chatouille. C’est plus rapide, moins fatiguant et aussi rentable. »

J’ai moi-même fait le test : je reconnais que cela m’a reposé, mais est-ce le fait d’être assis à ne rien faire ou la technique de ma papouilleuse ?

Un intellectuel m’a alors expliqué : « cela a commencé par les centres où les gens se prennent dans les bras l’un de l’autre, les écoles du rire et maintenant cela arrive au stade individuel. C’est une pratique bio (sic) ! »

A quand l’inscription de cette pratique dans le programme des écologistes ? A proposer à nos politiques peut-être...

Haïku en veux-tu en voilà

Quelques Haikus* de Robert Serge Hanna pour goûter les saisons.

*Le haïku, est un petit poème très court comportant un verset de 17 syllabes sur seulement 3 lignes : respectivement 5, 7, 5, syllabes. Donc très court mais très évocateur.
Ils sont intuitifs, un moment de la vie, un instant de nature, rappelant toujours une saison.

Le jour se lève
Des fleurs à ma fenêtre
Déjà le printemps.

Le vent soufflera
Des feuilles à peine jaunies
Quand viendra l'automne.

Larmes de nuages
Font déborder la rivière
Grossir la mousson.

Le grain a germé
La fleur de blé au grenier
Du pain pour l'hiver.

Banc sous les lilas
Le printemps dans le jardin
Mon cœur se réjouit.

Giboulées de mars
Des nuages noirs de pluie
Je te salue mon printemps.

Quelle chaise êtes-vous ?

Nous faisons des chaises à notre image : elles ont un dos, des pieds, une assise, des coudes. Certains angles saillants sont appelés des oreilles. D'autres ont carrément une tête humaine qui les surplombe.

Les chaises ont une vie sociale. Faire asseoir quelqu'un sur un fauteuil ou un tabouret n'a pas le même sens. Les chaises voyagent qu'elles soient pliantes ou disposées au hasard dans un jardin.

La chaise est aussi un substitut de l'homme : il est courant dans certains rites de laisser une chaise vide, symbole de la personne venue ou à venir… et en politique, la politique de la chaise vide (dans les négociations) sont très explicites.

La chaise est aussi un symbole d'ordre ou de désordre. Leur disposition qu'elle soit rangée, ordonnée, empilée ou renversée envoie un message clair.

Si cela ne nous suffit pas, nous leur donnons du caractère : une veste sur le dossier ou un chapeau dessus informent sur le propriétaire.

De nombreuses populations continuent à se passer de chaises et à vivre assis sur le sol. Un professeur soudanais a observé que les gens qui vivent sans chaise ont moins d'hémorroïdes et de varices, mais d'autres ont constaté des problèmes de colonne vertébrale chez les personnes obligées de se courber. Rien n'est parfait. Au Japon, le combat continue entre les deux écoles : vivre sur les tatamis ou assis.

Ces dernières années, ce qui le plus fait progresser la forme des chaises, c'est l'enseignement … et les ordinateurs, en bref, tout ce qui suppose une longue assise.

Les chaises nous rendent malades…voilà un nouveau sujet d'inquiétude : faut-il supprimer les chaises ou corriger le maintien de ceux qui sont dessus ?

Comment regardez-vous la vie, la rue ?

la La vie pour certains, c’est comme une longue rue droite avec des hauts murs de part et d’autre. Au bout, un léger coude empêche de voir la fin du parcours. Sécurisant ou stressant ?

D’autres observent une rue avec des ouvertures. Il y a des portes visibles (à droite) ou cachés par les murs, des fenêtres… d’autres chemins possibles si besoin ou envie…?

Il y a aussi ceux qui regardent l’environnement. La rue, déserte à cette heure, est un lieu de passage. Il suffit de patienter pour faire des rencontres.

Il y a encore ceux pour qui le regard porté ne suffit pas. Ils tournent la tête à droite, à gauche et derrière eux. Pour eux, il est possible de changer de direction à tout moment, le tout est de le vouloir.

Et puis vous avez ceux qui regardent au-dessus d’eux, à leurs pieds…

Et vous ?

Vive le réchauffement de la planète !

Je suis un arbre d’une espèce nouvelle. Je ne perds pas de feuilles ou d’épines, mais je n’en gagne pas non plus. Je n’ai guère besoin d’eau mais j’en fournis. Je m’intègre discrètement dans le paysage et de loin je suis quasi invisible. Je pousse immédiatement à ma taille adulte et je n’en bouge plus. Qu’est-ce qu’un jardinier pourrait demander de plus ?

Je suis un mutant de l’écologie. Grâce au réchauffement de la planète, je suis de plus en plus courtisé. Avant, vous me trouviez à des altitudes d’environ 1.000 mètres, puis progressivement, mes tuteurs m’ont planté à 1.500, 1.800, 2.000 et aujourd’hui vous me trouvez couramment à 2.200 / 2.500 mètres. Vive le réchauffement de la planète. A chaque fois que je vous vois arriver dans mes montagnes en voiture ou en train, je suis content parce que je vais gagner quelques mètres d’une année sur l’autre.

Remarquez, je fais des envieux. Les sapins qui n’arrivent pas à dépasser les 2.000 mètres sont jaloux. J’ai beau leur dire de se renseigner, ils ne veulent pas m’entendre. Pourtant en 25 ans, les oliviers ont remonté (pour la culture) de plus de 300 kilomètres en France. Encore 50 ans et la Normandie sera le pays de l’olivier ! C’est une belle image n’est-ce pas ? Alors les sapins, remuez-vous !

En fait, je crois que les sapins me jalousent pour mon utilité. Quand vous faites du ski, un sapin (ou plutôt une forêt de sapins), cela évoque le froid, l’ombre, les plaques de verglas et le risque de se cogner contre (et cela fait mal). Mais moi, je suis discret, toujours isolé et je fournis de la neige fraîche en abondance. Quand à se cogner contre moi, il faut y mettre beaucoup de mauvaise volonté (surtout que je suis entouré de protections par mes tuteurs).

Laissons les sapins à leur vie. Pensons à vous. Rappelez-vous les phrases de l’Ecclésiaste (dans la bible) : « profitez de la vie ». Donc utilisez voiture, moto, camion, construisez des centrales thermiques à charbon, produisez et polluez et je gagnerai mètre par mètre sur les flancs de vos montagnes.

Rendez-vous bientôt sur les pistes de ski à 3.500 mètres pour profiter de la rare neige qui reste (et en plus monter à cette altitude vous fera encore plus polluer !).

C’est cela le progrès. Vive l’écologie !

L’enfance d’un leader (3)

Jery, au bout de quelques temps, revient voir son père : « j’ai déterminé la direction vers où je veux emmener mon équipe. Je les ai emmenés en haut du bâtiment et je la leur ai montrée. Ils s’en moquent et préfèrent faire leur travail au quotidien. Le futur et surtout la direction où les emmener ne les concerne pas ils ont sûrement raison. A quoi sert d’être un grand chef maintenant ? Cela viendra en son temps. Pourquoi se presser ? On ne fait pas le bonheur des gens malgré eux. »

Son père l’écoute attentivement, l’invite à s’asseoir et lui raconte l’histoire suivante : « Il était un roi qui régnait sur une belle contrée. Il gouvernait sagement et cherchait le bonheur de ses sujets. Il faisait bâtir pour son usage et celui de ses sujets divers bâtiments par son architecte principal, un homme de grande expérience et respecté.

Celui-ci vint le voir pour lui qu'il souhaitait arrêter sa charge d'architecte royal. Il sentait que sa santé déclinait et il n'avait plus la force et le courage de courir d'un bout à l'autre du royaume pour gérer les chantiers. Il lui précisa qu'il avait formé de nombreux jeunes architectes qui sauraient prendre la relève et répondre aux désirs de sa Majesté.

Le roi s'en désola, lui dit qu'il le regretterait et lui demanda un dernier service : construire une dernière résidence pour lui. L'architecte refusa, lui proposant des remplaçants pour cette tâche, puis devant l'insistance du roi, finit par accepter.

L'architecte y mit au début tout son cœur, mais petit à petit, s'en désintéressa, le cœur n'y étant plu. Les entrepreneurs et les ouvriers en profitèrent pour tricher sur la qualité des matériaux et bâcler les finitions. L'architecte, peu présent, n'y vit que du feu.

Les travaux terminés, le roi vint inaugurer le nouveau petit palais. Il parcourut rapidement le bâtiment, s'extasia devant la qualité apparente et prit à part son architecte pour lui dire : "Ce palais est …pour toi ! C'est mon cadeau pour te témoigner ma reconnaissance".

L'architecte remercia le roi et dut vivre dans son palais. Très vite, les imperfections lui sautèrent aux yeux et il s'en désola. Quand il rencontrait le roi ou un de ses principaux ministres, il ne pouvait rien en dire. Il était maintenant condamné à vivre dans le bâtiment qu'il avait lui-même laissé construire.

Tu vois, mon fils, il en est de même de notre travail et de notre avenir. Nous les construisons progressivement au fil du temps, profitant parfois d'opportunités qui nous détournent de notre chemin, prenant des raccourcis, reportant au lendemain des décisions de fond… Un beau jour, nous réalisons que nous avons à vivre avec ce que nous avons bâti et que nous ne pouvons aller en arrière. Bien sûr, nous pouvons modifier son cours, mais au prix de quels efforts…

Alors, si tu reste un petit chef, tu as peu de chances d’être reconnu comme un grand chef plus tard. Chaque jour, lorsque tu dois décider et agir, imagine que ce que tu fais t’engage : une pierre pourrie dans une construction suffit pour amoindrir celle-ci. »

L'enfance d'un leader (2)

Quelques jours plus tard, Jery revient voir son père : « J’ai suivi tes conseils. Je ne prends plus l’ascenseur. Je prends l’escalier avec mes collaborateurs. Seulement, quand nous arrivons au sommet du bâtiment, je ne sais pas de quel côté regarder. Tu m’as dit qu’il fallait voir loin pour être un leader, mais ce la ne me dit voir quoi. »

Son père lui demande ce qu’il voit du sommet de son bâtiment. Jery lui explique qu’il peut regarder aussi bien du côté de la ville, avec ses immeubles et ses maisons, que du côté du quartier sur la colline avec son côté village, ou encore vers les champs de manioc et les rizières. « Est-ce que je dois regarder partout à la fois ? Tirer au sort un des endroits ? Laisser mes collaborateurs choisir ce qui leur plaît ? » lui demande-t-il.

Son père réfléchit quelques instants et lui répond : « Je vais te raconter une histoire. Toky est un jeune garçon qui s’est perdu sur les plateaux. Il cherche son chemin. Il grimpe sur une petite colline et voit au nord une ville, à l’ouest des rizières, au sud un village et à l’est des champs de manioc. Il ne sait pas de quel côté diriger ses pas. Il interroge un lézard qui se chauffe au soleil sur sa direction. Le lézard lui demande ce qu’il cherche. Toky réalise qu’il ne sait pas très bien. Il est parti à la recherche de nourriture pour sa famille. Il ne sait trop s’il doit d’abord retrouver son village, puis repartir chercher de quoi manger ou l’inverse. Le lézard lui dit que toutes les directions sont bonnes puisqu’elles lui permettent de rejoindre des habitations ou de trouver de la nourriture : « si tu cherches le savoir pour réfléchir et décider, va plutôt vers la ville où sont rassemblés les gens savants. Si tu cherches la compagnie et l’entraide humaine, va vers le village. Si tu veux trouver des provisions rapidement, va vers les champs de manioc. Celui-ci pousse facilement quelque soit le sol ou la pluie. Si tu veux des aliments plus riches mais qui demande plus de temps, de soin et d’eau va vers les rizières. »

Le visage de Jery s’illumine : « je dois donc savoir ce dont les personnes de mon équipe ont besoin pour réussir et les tourner dans la bonne direction. Oui, mais savoir quoi pour quoi ? Je sais et ils savent ce qu’ils doivent faire aujourd’hui. Donc tout va bien.»

Son père hoche la tête et lui demande : « Et demain ? Quel sera ton travail demain ? Quel sera le leur ? Si je continue mon histoire, Toky peut aller effectivement aujourd’hui dans n’importe quelle direction. Mais à terme, quel serait le meilleur choix ? Si sa famille a faim, à quoi sert de retourner les mains vides au village ? Si ce n’est pas le cas, à quoi sert de trop s’éloigner ?»
« D’accord » répond Jery, « mais qui peut prédire l’avenir ? »

« Toi » lui répond son père. « Si tu ne sais pas l’avenir, cherche-le et si tu ne le trouves pas, écris-le. Les choses changent lentement : regarde autour de toi, écoute, lis, agis = tout cela te dira ce qui sera la situation dans un an. »

« Donc » conclut Jery, « avant de faire monter l’escalier à son équipe, il faut savoir pourquoi et vers où on les emmène. Je vais y réfléchir, écouter et observer autour de moi.»